Виктор Федоров-Вишняков

ПУШКИНСКИЕ ГОРЫ

Посвящается С. С. Гейченко

От надоевших разговоров,

И бесконечной суеты

Уеду в Пушкинские Горы,

В страну щемящей красоты.

В страну, где осень золотая,

Просторы шире и светлей,

Где вьется Сороть голубая,

Средь живописнейших полей.

Там помнят рощи и опушки,

Дорожки вековых алей,

Как Александр Сергеич Пушкин

Встречался с Музою своей.

Там все о нем напоминает:

Скамьи, беседки и пруды,

И незаметно оживают

Его знакомые черты.

И кажется, он где-то рядом
Гуляет сторонясь от нас,

И вдруг – увижу за оградой

Прищур его веселых глаз.

И я от счастья одурею,

Паду в осеннюю траву,

Воскликну: «Александр Сергеич!»,

И он откликнется: «Ау-у-у!»

Отыщем глиняную кружку,

Нальем шипучего вина,

Помянем нянюшку-подружку

И приумолкнем у окна.

 

СКРИПАЧ 

Моему учителю Л. Ф. Макарьеву

Снова октябрь наступает,

Осень ударилась в плачь.

Слышишь, на скрипке играет

Старенький грустный, грустный скрипач.

 

Птицы на юг улетают,
Жалобно что-то крича,

Слышишь, как скрипка рыдает

В нервных руках скрипача.

 

Что ему осень, ненастье,

Что ему дней суета,

Музыка – вот его счастье,

Звуков ее красота.

 

Он, как когда-то на сцене,

Страстно играет в тиши,

Зная, что кто-то оценит
Плач его нежной души.

 

Дождь постепенно стихает,

Ветер умерил свой пыл,

Слышишь, скрипач все играет,

Господи, дай ему сил!